J'aime, quand je suis dans mon bain, et que je mets ma tete dans l'eau, sentir toutes ces petites bulles d'air remonter à la surface pour échapper à mes cheveux. Dans leur folle échapée, leur courte fuite, elles me courent sur le crâne, et me chatouillent la tête. Comme si elles étaient des milliers d'idées, de pensées, qui partent et s'éparpillent dans l'air. Ca ne dure qu'un instant. Ensuite les cheveux deviennent une masse lourde, compacte, vidée de tout espace.

Je vois mes idées flotter et chuchoter au dessus de moi. Je ne bouge pas. J'essaie d'être complétement immobile, que l'eau ne soit plus qu'une toile tendue entre mes bulles d'idées et moi. Je regarde leur jeu, je ferme les yeux, je les vois encore danser. Je coule sous l'eau. J'ouvre les yeux. Je ne vois que du flou, mais les bulles invisibles sont encore là, ombres dansantes à quelques centimètres.

Je reste, indéfiniment, au fond de cette baignoire, je vois tout ce mouvement, si proche et si lointain. Je ne suis plus rien à cet instant. Juste des chatouilles sur le crâne.

De si petites choses.

Une si petite chose.